Quizás las paredes grises me dan lo que necesito. O quizás no.
Qué asco de letra y de palabras.
¿Qué miráis? Sí, tengo quince años y estoy tirada en la calle, escribiendo. ¿Os importa? A mí no.
Me tiemblan las manos y el corazón -puta nicotina-.
Necesitaba estar sola.
Qué ironía. Antes me moría por estar sola y ahora es lo único que me apetece.
¿Por qué tantos coches? ¿A dónde vais?
¿Me habré vuelto loca? Es decir, siempre lo he estado, pero ahora me encanta.
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